Un país sin huellas

Refranero, refranero...

2011-11-13T17:45:00.001+01:00

Mi pequeño homenaje a este maravilloso hallazgo, una vez en una tienda de libros viejos. Y es un Sopena, como los que llevábamos al colegio cuando éramos niños, los niños de los 80. Aquellos diccionarios, con las láminas en color intercaladas que tenían las banderas del mundo, y el ciclo vital de las plantas, y cosas que ya no recuerdo. Ya tengo tarea para los próximos 4.000 días de mi vida...

[......................................]

2011-10-25T16:27:00.000+02:00

Impasse

2011-10-16T19:32:00.001+02:00

Para un hombre que no se llama Josep

Impasse. Dónde estás, qué piensas. Cuando te afeitas, como Bernard en The Waves, te dices -mi J. said- como la gota que cae, ya no soy joven. Ya no eres joven. Qué piensas cuando te miras en el espejo todas las mañanas, todas las mañanas, la repetición eternificada, los ritmos de la vida tan bien establecidos y predecibles. Qué piensas. Piensas en mí cuando el agua de la ducha resbala cuerpo abajo y quizás tu polla que late expectante desde que te despertaste incrementa la intensidad del deseo, engorda lentamente mientras tus pensamientos vagan por los lugares comunes de nuestros encuentros. Allí la silueta de mi cuerpo, mis pezones rosados estirados, abierta de piernas, el coño mostrado, tus manos palpando mi cuerpo, arrancando la ropa, apretándome el coño... Así vienen, retazos desordenados, tu polla, mi coño, mi rostro cuando te corres, gemidos, el olor de mi cuello, un mordisco, el aguijón del placer, empujones.

Ya no eres joven, pero yo te amo.

"American Beauty" de Thomas Newman, con imágenes de la "escena de la bolsa" de la película del mismo título

Sus días empiezan cuando todavía es de noche. La soledad se extiende inmensa por la red de metro mientras el vagón traquetea y él cabecea encima de su libro electrónico.

Ma solitude je la connais allez je la connais bien...

Me agarro a tu soledad, como algo entrañable de lo que querer salvarte. Nunca me dejaste entrar, tocar tu interior helado. Por eso te robo la soledad que imagino, por eso te condeno así cuando te escribo. Eres soledad, eres hielo. El hombre de hielo.

Cómo te disolvías en pasión, con esos besos que eran frenéticos y profundos... qué buscabas en el fondo de mi boca, en el fondo de mi culo... siempre a empellones de tu lengua o de tu polla.

(la más absoluta belleza...)

Eres el primero. Un primer amor.

... y le dejé marchar

2011-09-11T21:15:00.000+02:00

White Dog

I went for a walk on Hollywood Boulevard.
I looked down and there was a large white dog
walking beside me.
his pace was exactly the same as mine,
we stopped at traffic signals together.
a woman smiled at us.
he must have walked 8 blocks with me.
then I went into a grocery store and
when I came out he was gone.
or she was gone.
the wonderful white dog
with a trace of yellow in its fur.
the large blue eyes were gone.
the grinning mouth was gone.
the lolling tongue was gone.

things are so easily lost.
things just can’t be kept forever.

I got the blues.
I got the blues.
that dog loved and
trusted me and
I let it walk away.

Charles Bukowski

[Perro blanco

fui a dar un paseo por Hollywood Boulevard.
miré hacia abajo y había un gran perro blanco
caminando junto a mí.
su paso era exactamente el mismo que el mío,
parábamos juntos en los semáforos.
una mujer nos sonrío.
debió haber caminado 8 bloques conmigo.
entonces entré en un supermercado y
cuando salí, él se había ido.
o ella se había ido.
el maravilloso perro blanco
con un asomo de amarillo en su pelaje.
los grandes ojos azules se habían ido.
la sonriente boca se había ido.
la lengua que colgaba se había ido.

las cosas se pierden tan fácilmente.
las cosas simplemente no se pueden conservar para siempre.

me puse melancólico.
me puse melancólico.
aquel perro me quería y
confiaba en mí y
yo le dejé marchar.]

Cuando era joven y soberbia (o La soledad del observador, la belleza de lo observado)

2011-08-06T21:46:00.003+02:00

The Boy With The Thorn In His Side, The Smiths (1986)

Entiendo que escapo de los lugares llenos de gente. Que las sociedades discursivadas me dan ganas de echar a correr y si me quedo a echarles un ojo es para analizarlas textualmente y decidir si hay algo que me motive, textual o conceptualmente. Los discursos ajenos suelen resultar siempre pintorescos.

Yo no puedo abrazar discursos, unirme a "causas", las palabras me ponen los pelos de punta: "discurso crítico", "razón práctica", "pensamiento como arma".

(los que tienen alma de observadores; se les paraliza la lengua en la boca, se les atrofia)

Palabras como esas me encierran y me obligan, no me liberan. Están bien para otros, los veo florecer: profiriendo. Son admirables por ello, puede ser. Están en algo, y en consecuencia, acaban siéndolo.

(los que tienen alma de observadores; están en soledad: la soledad del observador. Y como se contraponen siempre a lo observado, acaban por desarrollar una actitud estética derivada de la contemplación incesante: la belleza de lo observado)

Y me pregunto si decir "los discursos de los demás" no es simplificarles, eliminar sus individualidades, si no es injusto que diga eso. No lo puedes leer todo y se te aparece como una masa informe de textos y textos, que comparten características lingüísticas, y al final deduces que se repiten, que se tienen que repetir, porque todas las sociedades discursivadas acaban repitiendo aquello que dicen, y al final sólo son discursos contra discursos, se puede dar apariencia de discusión, pero realmente sólo hay discursos yuxtapuestos. No siento mucha diferencia con el fan-fiction; después de mucho leer, esa ligera sensación ensoñada de repetición, de que se empiezan a repetir esquemas de contenido, frases, características. No tiene nada de malo, por lo demás, es terriblemente agradable, una sensación de previsibilidad y de que además queremos esa previsibilidad, porque queremos escuchar siempre la misma historia.

Yo no quiero intervenir. No quiero coger un discurso de prestado y hacer la intervención adecuada en sus términos. No quiero formarme en un corpus, quiero ser ignorante y vaga cuanto quiera. Bonita reivindicación, no la escucho a menudo en estos términos: el derecho a la ignorancia, a la vagancia, a la inoperancia. Ignorancia, porque quiero poder decir "no lo he leído", "no sé de qué va eso", "no me entero de nada". Vagancia, porque quiero estar quieta, no hacer nada, si simplemente no puedo o me hace daño. Inoperancia, porque no quiero "producir productos" y mucho menos "actuar". Y a partir de ahí, se verá.

And when you want to Live
How do you start?
Where do you go?
Who do you need to know?

Cómo empiezas, a dónde vas, a quién necesitas conocer. Y qué quiere decir esto para quién… Posiciones.

Este invierno

2011-07-30T21:29:00.007+02:00

A Esteban Casas, pues regresamos juntos aquella vez

Y entonces sentí un calor en las mejillas como nunca había sentido: una picazón en la epidermis que subía hasta los ojos para reventarlos de humedad. Me escapé y pensé: todo está perdido -y yo pedí, supliqué jamás jamás…

Por supuesto que volvimos, dijo Biedma; esa es la verdad que destilamos como aplicados lectores: siempre se vuelve. O se regresa más bien. Lo otro son incursiones, escapes, en ámbitos desconocidos, o no propios, por ser más exactos. Se quieren rememorar; se quiere ir más lejos todavía y hacerle violencia a la "realidad", provocarla, accionar.

Pero él, lo diré ya por última vez, está hecho de palabra, para aquellos del mañana…

Amén.

Porque estuvimos allí, hubo que regresar...

2011-07-29T23:46:00.004+02:00

Conversaciones poéticas
(Formentor, mayo de 1959)

A Carlos Barral, amante de la estatua

Predominaba un sentimiento
de general jubilación.

Abrazos,

inesperadas preguntas de amistad
y la salutación
de algún maestro
-borrosamente afín a su retrato
en la Antología de Gerardo Diego-
nos recibieron al entrar.

Llegábamos,

después de un viaje demasiado breve,
de otro mundo quizá no más real
pero sin duda menos pintoresco.

Y algo de nuestro invierno, de sus preocupaciones
y de sus precauciones, seguramente se notaba
en nosotros aun cuando alcanzamos
el fondo de la estancia, donde un hombre muy joven,
de pie, nos esperaba silencioso
junto a los grandes ventanales.
Alguien nos presentó
por nuestros nombres, mientras que dábamos las gracias.
Y enseguida salimos al jardín.

A la orilla del mar,
entre geranios,
en el pequeño pabellón bajo los pinos
las conversaciones empezaban.
Sólo muy vagamente
recuerdo lo que hablamos -la imprecisión de hablar,
la sensación de hablar y oír hablar
es lo que me ha quedado, sobre todo.
Y las pausas pesadas como presentimientos,
las imágenes sueltas
del mar ensombreciéndose, pintado en la ventana,
y de la agitación silenciosa de los pinos
en el atardecer, captada unos instantes.
Hasta que al fin las luces se encendieron.

De noche, la terraza estaba aún tibia
y era dulce dejarse junto al mar,
con la luna y la música
difuminando los jardines, el Hotel apagado
en donde los famosos ya dormían.
Quedábamos los jóvenes.

No sé si la bebida

sola nos exaltó, puede que el aire,
la suavidad de la naturaleza
que hacía más lejanas nuestras voces,
menos reales, cuando rompimos a cantar.
Fue entonces ese instante de la noche
que se confunde casi con la vida.
Alguien bajó a besar los labios de la estatua
blanca, dentro en el mar, mientras que vacilábamos
contra la madrugada. Y yo pedí,
grité que por favor que no volviéramos
nunca, nunca jamás a casa.

Por supuesto, volvimos.
Es invierno otra vez, y mis ideas
sobre cualquier posible paraíso
me parece que están bastante claras
mientras escribo este poema

pero,

para qué no admitir que fui feliz,
que a menudo me acuerdo?

En estas otras noches de noviembre,
negras de agua, cuando se oyen bocinas
de barco, entre dos sueños, uno piensa
en lo que queda de esos días:
algo de luz y un poco de calor
intermitente,
como una brasa de antracita.

Jaime Gil de Biedma

Y hay otra forma de verlo...

2011-07-09T00:02:00.005+02:00

He perdido mi identidad en tu retina.

Paredes acolchadas: el mundo que nos

2011-06-20T21:08:00.004+02:00

Porque el mundo quiere las cosas que quiere, está esperando nuestros movimientos, pero si nos quedamos quietos es como si no existiésemos…

Y no, señores, no no nó… No más "poetas malditos", locos autoencerrados en su locura a fuerza de emparedarse entre discursos y contradiscursos, como una pelota, boing-boing, entre la psiquiatría y la antipsiquiatría, qué cómodas las habitaciones de paredes acolchadas que nos hacemos a veces, echando, echándole la culpa a los demás: al mundo ese que espera allá fuera, el mundo que nos encierra, el mundo que nos define, el mundo que nos aclimata, el mundo que nos abotarga, el mundo que nos oprime, el mundo que nos que nos…

No más, por favor. No decir de romper más límites que se ponen precisamente donde el mundo ése los puso y por decirlos decirlos en voz alta, caca, locura, suicidio, drogas, dar o darme por culo, etc. se quiere creer que se subvierten.

Y vienen los admiradores, que de todo lo hay, hablando de rebeldía…

Y mejor me callo la de veces que esto mismo se ha hecho antes, de la misma manera.

Hagamos una subversión desde una insospechada normalidad.

La exhibicionista

2011-05-08T22:17:00.003+02:00

Gimme More, Britney Spears (2007)

Puta, bitch, une catin...

***

Es su deseo hipnótico, una mirada fija, despojándola de su intimidad.

***

El hilo de la mirada tirante: desde los tacones, la curva del talón, la línea que asciende medias arriba amoldándose a sus piernas, a sus muslos, el liguero tensado en el aire, la hendidura entre las nalgas, la espina de la espalda, la nuca caída, el pelo que recoge con su mano. Se deja mirar.

No necesita que la toque. Su mirada resbala, acariciando los hombros -lo agudo y redondo- homóplatos y costillas, las caderas que sobresalen, los pómulos de su culo -date la vuelta- los pechos redondeados, el pubis levemente abombado.

***

Gira el cuello, muéstrame. Siéntate, abre las piernas -y cada vez que cierra los ojos le pesan las pestañas, batiendo el aire, y se le entreabre la boca -hiperconsciencia de sí. Así.

***

Hay siempre un tú, un él. Eres/es la mirada que me va recorriendo, conformando el cuerpo, almohadillándose contra las redondeces.

***

Todo cuerpo cuando me mira. El peso de su mirada es imaginado, está en mi cabeza en verdad.

***

Puta, bitch, une catin...

Los nombres que tú me das son sólo palabras o no son sólo palabras: son tu manera de mirar-me, encerrarme.

***

Somos la pareja perfecta.

Lo que una artista siente

2011-04-21T19:57:00.011+02:00

"But now while she still looked, Mr Bankes had done. He had put on his spectacles. He had stepped back. He had raised his hand. He had slightly narrowed his clear blue eyes, when Lily, rousing herself, saw what he was at, and winced like a dog who sees a hand raised to strike it. She would have snatched her picture off the easel, but she said to herself, One must. She braced herself to stand the awful trial of someone looking at her picture. One must, she said, one must. And if it must be seen, Mr. Bankes was less alarming than another. But that any other eyes should see the residue of her thirty-three years, the deposit of each day's living, mixed with something more secret than she had ever spoken or shown in the course of all those days was an agony. At the same time it was immensely exciting.

(...)

She stopped; she did not want to bore him; she took the canvas lightly off the easel. But it had been seen; it had been taken from her. This man had shared with her something profoundly intimate".

Virginia Woolf, To the Lighthouse

[Pero ahora, mientras todavía miraba, Mr. Bankes lo había hecho. Se había puesto sus gafas. Había dado un paso atrás. Había levantado su mano. Había estrechado ligeramente sus claros ojos azules, cuando Lily, despertando, vio qué estaba haciendo, y se estremeció como un perro que ve una mano alzada para golpearle. Hubiera arrancado su pintura del caballete, pero se dijo a sí misma, Una debe. Se preparó para soportar la desagradable prueba de alguien mirando su pintura. Una debe, dijo, una debe. Y si debe ser vista, Mr. Bankes era menos preocupante que otro. Pero que cualesquiera otros ojos pudiesen ver el residuo de sus treinta y tres años, el depósito de la vida de cada día, mezclado con algo más secreto de lo que nunca hubiese hablado o mostrado en el curso de todos aquellos días era una agonía. Al mismo tiempo, era inmensamente excitante.
(...)
Se paró; no quería aburrirle; quitó el lienzo con ligereza del caballete. Pero había sido visto; le había sido arrebatado. Este hombre había compartido con ella algo profundamente íntimo.]

Marcas

2011-02-27T23:08:00.004+01:00

Mi primera marca (o la segunda, pero la primera fue un acto de autoafirmación -esta también, es verdad). Otros se cogen la borrachera de sus vidas, se echan a caminar, se ponen al borde de la existencia: son sus maneras de simbolizar los cambios de estado, el paso del tiempo, o son simplemente unas extrañas ganas de regenerarse. Nada cambió, es cierto. Clac, hizo, como una grapadora en mi oreja, dos segundos o tal vez sólo uno. Un dolor puntiagudo, breve y aséptico. La nariz ensanchada momentáneamente por los efluvios del alcohol. Ya está, señorita. Tiene usted un agujerito nuevo en su cuerpo. Traspasada.

Es verdad que con cada segundo que pasa se banaliza; y al final, el momento más verdadero, más profundo o auténtico fue sólo ese microsegundo, fragmento de tiempo -ya pasó, ya pasó- escaso para degustarlo, para saborear el dolor. Clac, como una grapadora. Grampante.

Lo recordaré siempre, sin embargo. Será "mi agujero de": conmemorativo. La ocasión lo merece. Esa es la razón de que no pueda hacerme otro agujero de momento. Cada uno ha de tener su tiempo; la superabundancia sólo resultaría en su trivialización. No puede ser trivial traspasarte el cuerpo.

Florecer

2011-02-04T20:28:00.004+01:00

"Suffering is unnecessary. But one has to suffer before he is able to realize that this is so. It is only then, moreover, that the true significance of human suffering becomes clear. At the last desperate moment--when one can suffer no more!--something happens which is in the nature of a miracle. The great open wound which was draining the blood of life closes up, the organism blossoms like a rose. One is "free" at last, and not "with a yearning for Russia," but with a yearning for ever more freedom, ever more bliss. The tree of life is kept alive not by tears but the knowledge that freedom is real and everlasting".

Henry Miller, Plexus.

[El sufrimiento es innecesario. Pero uno tiene que sufrir antes de ser capaz de darse cuenta de que eso es así. Es sólo entonces, además, que el verdadero significado del sufrimiento humano se vuelve claro. En el último desesperado momento -¡cuando uno no puede sufrir más!- algo sucede que tiene la naturaleza de un milagro. La gran herida abierta que drenaba la sangre de la vida se cierra, el organismo florece como una rosa. Uno es "libre" al fin, y no "con un anhelo de Rusia", sino con un anhelo de siempre más libertad, siempre más dicha. El árbol de la vida se mantiene vivo no por las lágrimas sino por el conocimiento de que la libertad es real y eterna.]

Frecuentar la santidad

2010-11-11T18:57:00.004+01:00

"Frecuentar a los santos es como hacerlo con la música o las bibliotecas. Desexualizados, ponemos nuestros instintos al servicio de otro mundo. En la medida en que resistimos a la santidad, demostramos que nuestros instintos están sanos".

E. M. Cioran, en De lágrimas y de santos.

La Academia y la Vida (fragmentos)

2010-10-31T15:01:00.006+01:00

Durante aquellos años, frecuentaba las bibliotecas
Boston University, Mugar Library, fotografía de roncaglia (Algunos derechos reservados, bajo licencia Creative Commons 2.0)

La gente no quiere discutir, debatir, prefiere estar cómoda en sus comunidades conversacionales.

***

Si hay fronteras es que hay un mapa, con contornos definidos, un país.

***

Nos estamos "encerrando". Con cada decisión que tomamos, con cada elección que hacemos… Estas elecciones, ¿nos unen o nos separan? ¿Nos abrimos al mundo o creamos un muro frente al exterior? ¿Nos cerramos e imposibilitamos toda comunicación?

***

Todo lo que no llegó a escribir. Sus renuncias.

***

Quizás otros le hayan leído con más atención e inteligencia, pero no con más amor, ese ejercicio de fantasía creadora.

***

Eso que llamamos realidad se empeña en matar la literatura.

***

Hay una diferencia
sólo y exclusivamente ahí (en los sentimientos)
donde empiezan las sonrisas -la curva de sus labios, las arrugitas y las mejillas redondeadas y le chisp -chisporrot- ean los ojos y lo llamamos sonrisa, "sonrisa" he dicho.
Las sonrisas que se dan

***

Al contacto con el aire las fantasías se estropean.

***

El pulso que se echan fantasía y realidad lo gana la realidad, expulsando a la fantasía de su entorno.

Libertine

2010-09-17T22:54:00.005+02:00

Libertine, Mylène Farmer (1986)

Estás hecho de palabra, para aquellos del mañana...

2010-09-07T11:46:00.005+02:00

The Discovery of Antinoos, fotografía en exhibición permanente en el Museo Arqueológico de Delfos

El poeta inmortaliza a su amado

Alas a ti yo te he dado; con ellas el mar infinito
y toda la tierra en un vuelo podrás recorrer
sin fatigas. En todo banquete y festejo presente
te hallarás, albergado en las bocas de muchos.
Y al son de las flautas de tonos agudos los jóvenes
en rondas de amor, con bellas y suaves tonadas
te citarán. Y cuando a las cavernas de la oscura tierra
desciendas, a las lamentables mansiones del Hades,
ni siquiera entonces, muriendo, te ha de faltar tu gloria,
sino que conservarás entre la gente tu nombre inmortal,
Cirno, y vas a viajar por la tierra de Grecia y las islas,
y a cruzar la incansable alta mar habitada por peces,
sin montarte a lomos de caballos, pues van a llevarte
los espléndidos dones de las Musas de trenzas violeta.
Y para todos aquellos, incluso del mañana, que aprecien el canto,
tú vivirás por igual, en tanto existan la tierra y el sol.
Y, sin embargo, de ti yo no recibo ni un poco de aprecio,
sino que, como a un niño pequeño, me engañas con cuentos.

Teognis de Mégara

[Traducción de Carlos García Gual, en Antología de la literatura griega, Alianza Editorial, Madrid, 1995]

Pasividad

2010-09-06T20:40:00.009+02:00

El mar desde la playa de Meirás, el domingo

See, the sea wants to take me,
The knife wants to cut me,
Do you think you can help me?

I Know It's Over, The Smiths

[Ves, el mar quiere llevarme,
el cuchillo quiere cortarme,
¿crees que puedes ayudarme?]

Los piececillos de Ana en el agua, el domingo

Notas sobre Lorca II (o Cuidado con lo que deseas)

2010-09-01T22:45:00.007+02:00

Cartel de La que se muere de sed, producción de la Escuela Superior de Arte Dramático de Córdoba

Cuando leo a Lorca, el erotismo que impregna todo lo que escribe me embriaga. Imposible no sentirlo, como una fuerza que está más allá de todo aquello que pone los límites: la razón a nuestra cabeza, la sociedad a nuestro comportamiento. Como corriente subterránea, ahí está: en las canciones de las muchachas que lavan, liviano y juguetón pero al mismo tiempo ominoso, como una presencia de la que "beware-beware"; en los consejos de las viejas, solicitados o simplemente ofrecidos entre dientes, inmiscuyéndose, juzgando -pero ellas saben para lo bueno y para lo malo; ahí, por fin, en los actores del drama, presencia intensa pero casi ignorada con negligencia. Nadie dice nunca "me consumo de deseo" -ese grado de autoconciencia: no hace falta. Lo sabemos, apretándonos la garganta -cuánto me gusta decir: "con la garganta estrangulada" -hasta que se desencadena -el deseo, la tragedia, ambos.

"Historias del vecindario" de Masha Kirikova (y VI)

2010-08-22T17:08:00.004+02:00

Amor del serbal

A los camachuelos les encantan las bayas de serbal. Las bayas de serbal son bonitas, dulces y están llenas de vitaminas. Este año hay un montón de bayas en el serbal de nuestro patio trasero y el joven camachuelo-chico invitó a su amiga a comer. La pareja de camachuelos disfrutó tanto de la comida que decidieron quedarse juntos en el árbol hasta el verano.

Masha Kirikova
(traducido y difundido con el permiso de la autora)

Qué culpa tienen las máscaras...

2010-08-11T23:12:00.015+02:00

"Masks are arrested expressions and admirable echoes of feeling, at once faithful, discreet, and superlative. Living things in contact with the air must acquire a cuticle, and it is not urged against cuticles that they are not hearts; yet some philosophers seem to be angry with images for not being things, and with words for not being feelings. Word and images are like shells, no less integral parts of nature than are the substances they cover, but better addressed to the eye and more open to observation. I would not say that substance exists for the sake of appearance, or faces for the sake of masks, or the passions for the sake of poetry and virtue. Nothing arises in nature for the sake of anything else; all these phases and products are involved equally in the round of existence, and it would be sheer wilfulness to praise the germinal phase on the ground that it is vital, and to denounce the explicit phase on the ground that it is dead and sterile".

George Santayana, en Soliloquies in England and Later Soliloquies (1922)

Dedicado a José Antonio Fernández de Rota, que me enseñó a comprender ideas como esta -que todo "es", sin importar la materia de lo que esté hecho (cáscara, humo, deseo, sueño, plástico, mentira, posibilidad...).

[Las máscaras son expresiones fijas y ecos admirables de sentimientos, a un tiempo fieles, discretas y superlativas. Los seres vivos en contacto con el aire deben adquirir una cutícula, y no se reprocha a las cutículas que no sean corazones; no obstante, algunos filósofos parecen guardar rencor a las imágenes por no ser cosas, y a las palabras por no ser sentimientos. Palabras e imágenes son como caparazones, partes integrantes de la naturaleza en igual medida que las sustancias que recubren, pero dirigidas más directamente a los ojos y más abiertas a la observación. No diría que la sustancia existe para posibilitar la apariencia, ni los rostros para posibilitar las máscaras, ni las pasiones para posibilitar la poesía y la virtud. Nada surge en la naturaleza para posibilitar otra cosa; todas estas fases y productos están implicados por igual en el ciclo de la existencia, y sería una completa obstinación alabar la fase germinal en el suelo por ser vital, y acusar la fase explícita en el suelo de estar muerta y estéril.]

Notas sobre Lorca I (o Enseñar o Un gusto inesperado por la "verdad")

2010-08-02T23:05:00.009+02:00

Mis niñas, si leemos esta historia vamos a salir de ella temblando, o peor: como si nos clavasen un cuchillo, y no nos lo podremos quitar, no, no. Con el dolor de una verdad que no se puede decir: una verdad sobre nosotras y nuestra posición en el mundo, que nos cuesta saber y decir; y ha venido un hombre a estampársela a la cara al sistema cultural, un hombre de los márgenes, claro está. Cómo si no iba a saber esa verdad, que no necesitamos que sea expresada más que así. Cuando el libro acaba y la palabra queda reverberando dolorosamente -virgen, virgen- con todas sus aristas de labios a garganta, raspándose de dentro afuera, casi que hace daño al tragarla por fin: virgen.

Pero mis niñas no lo entenderán con toda su contundencia, no pueden. Sólo vislumbrar la superficie y sentir los ecos de la verdad por sus efectos. Mejor así. Ya tendrán tiempo.

"Historias del vecindario" de Masha Kirikova (V)

2010-07-24T20:15:00.007+02:00

Acerca de la Lombriz

Las lombrices son animales con un duro destino. Necesitan comer tierra y cagar mucho todo el día de la mañana a la noche.

La primera cosa que los niños-lombriz necesitan aprender de su Mamá-Lombriz y de su Papá-Lombriz es cómo encontrar la parte más segura del sendero y retorcerse hacia delante.

Masha Kirikova
(traducido y difundido con el permiso de la autora)

Como una mariposa / (Ser objeto)

2010-07-07T11:08:00.006+02:00

Mariana in the South, John William Waterhouse

Y ella se contempla en movimientos lánguidos, la melena oscura y la piel blanca, la belleza botticelliana pasada por la complacencia de un Burne-Jones, los ojos abiertos, las manos caídas y un aliento suicida al mirarse en el espejo. ¿No estaría bien hacerse un objeto bello, alisarse la melena o prenderla con un lazo, maquillarse pálida y marcarse las ojeras: y los ojos negros y la boca rosada, ajustarse un corsé y envolverse en un vaporoso vestido, posarse como una mariposa en un taburete, y jamás mirar directamente a los ojos de los hombres?

Mejor que el amor

2010-06-20T23:13:00.008+02:00

Hurts - Better than Love (Theatrical Trailer), videohurts

II

Hurts - Better than Love, videohurts

Every second is a lifetime
And every minute more brings you closer to God...

El voyeur

2010-06-01T23:57:00.008+02:00

why is this man sitting here? / 4.91, fotografía de roujo
(Algunos derechos reservados, bajo licencia Creative Commons 2.0)

Y tiene la expresión de un pervertido, de un hombre que ha visto mucho porno, como todos los hombres, arañando imágenes con los ojos; los ojos rojos y las manos largas, las manos largas y la curiosidad intacta, exacerbada. ¿No se cansó, no se cansó todavía?

No se cansó; desde la butaca, envuelto en el humo azulado de su cigarrillo, espectador o voyeur, temblándole la polla en la bragueta y el labio en el cigarro. Un verdadero connaisseur y, sin embargo, los esquemas aprendidos a fuerza de repetición no le bastan para saborear la experiencia. La experiencia se basta a sí sola: es una historia, se sucede, imprevisible, le desarma. Le deja sin nada a lo que agarrarse. El porno le pasa velozmente por la cabeza, fragmentario y dividido, carne contra carne, un pasatiempo de cromos que se repiten.

El elefante

2010-05-11T23:26:00.003+02:00

Aquella noche, al volver a casa, mamá y yo encontramos al elefante sentado en el contenedor de la basura. Mientras la gente cenaba en sus casas y veía la televisión, en la calle desierta, el elefante nos contó todos los secretos que había en los desperdicios. También el suyo. Nunca más le hemos vuelto a ver.

"Historias del vecindario" de Masha Kirikova (IV)

2010-05-01T22:40:00.003+02:00

the sparrow bush (de la serie "Stories of the Neighbourhood"), de Masha Kirikova
(Todos los derechos reservados)

El arbusto de los gorriones

Por la mañana y después del almuerzo, los gorriones vienen al frondoso arbusto del patio trasero para su importantísima reunión diaria. El ataque de los tigres, la aparición de un nuevo comedero, las maneras más estilosas de limpiar el plumaje esta temporada... ¡Todo necesita ser discutido!

Masha Kirikova
(traducido y difundido con el permiso de la autora)

Como una tonta

2010-04-16T22:26:00.005+02:00

Complainte

J'connaitrai jamais le bonheur sur terre
je suis bien trop con
Tout me fait souffrir et tout est misère
pour moi pauvre con
Tout ce qui commenc' va trop mal finir
toujours pour les cons
Tout plaisir s'efface - après c'est bien pire
du moins pour les cons
L'angoisse m'étreint m'étrangle et j'empire
de plus en plus con
Je ne sais que faire ou pleurer ou rire
comme font les cons
Quelquefois c'est bleu puis c'est noir de suie
la couleur des cons
On voudrait chanter mais voilà la pluie
qui arroz' les cons
On veut espérer mais surgit l'ennui
qui teinte les cons
On voudrait danser - le sol est de boue
pataugent les cons
Nous sommes idiots bouffant la gadoue
nous sommes des cons
L'amour se balade en un autogyre
au-dessus des cons
Qui lèvent le nez 'vec un doux sourire
sourire de cons
Attendant encor la belle aventure
illusion de cons
Car ils sont réduits à leur seul'nature
nature de cons
Les roses le fleurs et les clairs de lune
c'est pas pour les cons
Les cons ils y croient mais c'est pour des prunes
aliment de cons

Raymond Queneau

Rincón I, de La Granell
(Algunos derechos reservados, bajo licencia Creative Commons 2.0)

[Lamentación

Nunca conoceré la felicidad sobre la tierra
soy demasiado gilipollas
Todo me hace sufrir y todo es mísero
para mí pobre gilipollas
Todo cuanto comienza acaba mal
siempre para los gilipollas
Todo placer desaparece y aún es peor después
al menos para los gilipollas
La angustia me oprime me ahoga y empeoro
cada vez más gilipollas
No sé qué hacer, si reír o llorar
como hacen los gilipollas
Unas veces es azul y otras negro hollín
el color de los gilipollas
Desean cantar pero entonces la lluvia
cala a los gilipollas
Desean esperar pero entonces el aburrimiento
se abate sobre los gilipollas
Desean bailar pero el suelo es de barro
y en él patinan los gilipollas
Somos idiotas hinchados de estiércol
pues somos gilipollas
El amor se pasea en autogiro
por encima de los gilipollas
Que alzan la nariz con mansa sonrisa
sonrisa de gilipollas
Esperando todavía la gran aventura
ilusión de gilipollas
Pues son reducidos a su ser verdadero
ser de gilipollas
Las rosas las flores y los claros de luna
no son para gilipollas
Los gilipollas se lo creen todo pero de qué vale
forraje para gilipollas

Traducción de Adolfo García Ortega, en Raymond Queneau: El instante fatal. Visor, Madrid, 2009 (L'Instant fatal, 1948)]

¡Maldito Abril! (una "reverdie")

2010-04-01T01:08:00.024+02:00

"Ay Abril, tu dulce retorno me causa un dolor mayor del que soy capaz de expresar..."

Hélas Avril, de Matteo da Perugia. Interpretado por el Huelgas Ensemble, dirigido por Paul Van Nevel.

Hélas Avril cuando llega como una promesa que no se cumple, no se va cumpliendo -ya lo sabían: pero es duro comprobar que Abril avanza con su cadencia de pasos marcados, su de-cadencia caprichosa de días brillantes, primaverantes, exultantes de claridad -azul en la retina, hierba y flores en la nariz; mentiroso, otros días son fríos a traición, grises del mar y de la orilla del tiempo, con la melancolía salvaje de la rompiente. Sin embargo, hace mucho que no ven el mar, parece mentira: la orilla de la playa es un recuerdo de otras edades, cuando el tiempo y la vida son promisorias a su manera, como si no pasase nada así pasan -no pasa nada, no pasa nada: todo llegará. Luego descubrieron que maldito Abril, maldito Abril, fue Eliot, lo juro, fue Eliot quizás el que primero los puso sobre aviso; pero detrás estuvieron siglos de cultura occidental, siglos de cultivo del romanticismo y del alma individual: amorosamente cortésmente maldijeron Abril antes hermosas canciones que se mecen como las olas cuando son pacíficas. Y cuántas innumerables veces desde entonces, cada vez que un corazón se ha partido siguiendo los dictados de nuestra concepción del amor, cuántas veces se habrá maldecido Abril, sólo porque es cruel desde que lo dijo Eliot, sólo por ser cruel, qué idea más absurda, pero qué poderosa, sólo por ser cruel. Y ella leyó a Eliot con aplicación y amor, y se lo creyó: April is the cruellest month, es lo que suele pasar. Y él también conoce de Abril y su crueldad, pero no se lo creyó tanto. Es por eso que, a la hora de maldecir algo, ella maldice Abril, y él si acaso la mala suerte, la desidia de algún otro, o a uno mismo, por poner sus miras en lo que sabe que no se puede alcanzar. Y ella escuchó además maldecir a Abril con un lamento cantado, el lamento del desamor complacido en sí mismo. Es el amor tan egoísta que incluso se complace en su mala fortuna: pero no, son los amantes los que son tan egoístas, capaces de adorar su mala fortuna, porque quemarse en las brasas del propio fuego, eso queda tan bonito cuando uno se mira en el espejo. Oh, estilismos de la conciencia.

Y este Abril pasa como todos los demás meses, más rápido de lo que uno cuenta. Y el ritmo de los días se acompasa a la lógica de las estaciones. No pasará nada demasiado malo. Una vez que, sólo una vez que… los sentimientos dormidos durante el invierno sean despertados de nuevo –ese momento traumático- reconocerse en amor, mixing memory and desire, dolerse por el desamor, dolerse, dolerse… cadenciosamente, como en la música.

¡Maldito Abril! ¡Maldito Abril!

El rojo y el negro

2010-03-21T23:47:00.004+01:00

Sistema circulatorio - Circulatory system*, por ibrotons (aka irlandainquieta)

A las poetas les gusta hablar de la sangre, lo rojo: el vientre que se rompe, deshecho en coágulos… menstr-menstr-uando-ación. Les sienta bien, como a otros el vaso de alcohol y la puta en el colchón. Les gusta calibrar cuánto duele y calcular los gramos de ibuprofeno que hacen falta para matar el dolor; decir de la mancha roja que absorbe con impotencia la compresa o del tapón que contiene la marea. Sale de mí, va de mí, soy yo… rojo en el inodoro.

(“dantesco”, dije la primera vez, con una mezcla de espanto y de normalidad asumida – una premonición de la rutina – yo era muy libresca)

No sé por qué nunca hablan de lo más importante. Antes del rojo, los días en negro. El borde de la existencia.

(a las poetas nos gusta hablar de la sangre, lo rojo… nos sienta bien… etc.)

"Historias del vecindario" de Masha Kirikova (III)

2010-02-18T23:08:00.006+01:00

Miss Rat (de la serie "Stories of the Neighbourhood"), de Masha Kirikova
(Todos los derechos reservados)

La señorita Rata

Tenemos un nuevo habitante en el parque del vecindario. Resultó ser la señorita Rata, que se estableció en un cartón de zumo cerca del cubo de la basura. A la señorita Rata y a su nueva amiga la paloma les encanta jugar al fútbol en el paseo del parque cada tarde.

Masha Kirikova
(traducido y difundido con el permiso de la autora)

Hace frío / Detesto el frío de esta noche

2010-02-15T23:07:00.006+01:00

Al calor del amor en un bar, Gabinete Caligari (videoclip, 1986)

amor, la noche ha sido larga y llena de emoción pero amanece y apetece estar juntos los dos

el frío de la noche que nos arrincona en los portales y en todas las esquinas, buscando el calor yo en tu boca y tú en la mía; entre los pliegues de la ropa, las manos frías

amor, no es fácil encontrar el momento justo pues con el frío de la noche no estaba a gusto

y cuando los demás despiertan y empiezan el día, tú y yo lo acabamos entre el humo del café y el cigarrillo, y los bollos que me das a pedacitos

templando las rodillas con el roce de las manos

provocándonos sonrisas con la punta de la lengua

amor, aunque a estas horas ya no estoy muy entero, al fin llegó el momento de decirlo

te quiero

Al calor del amor en un bar, Gabinete Caligari (actuación en directo)

La admiración

2010-02-01T22:54:00.007+01:00

Making guesses about an improbable puzzle, dibujo de -Xv

Rendida admiración… admirar rendidamente…

¿No es acaso, ciertamente, la admiración una rendición? Porque estamos en lucha constantemente: somos soberbios y nos negamos a reconocer en los demás. Nos resistimos. No quisimos ponernos de rodillas ante nadie, porque siempre hubo el respeto para otorgar antes que la admiración.

Hemos sido derrotados.

"Historias del vecindario" de Masha Kirikova (II)

2010-01-10T15:39:00.006+01:00

Cuatro tigres

En primavera nacieron cuatro tigres detrás de la valla de la guardería. Un tigre marrón con rayas grises; otro, gris y negro; el tercero, negro con rayas marrones; y el último, rojo y blanco.

Tras un verano fortalecedor, los tigres estaban atléticos como bicicletas. Cazaban las hojas rojas que caían y brincaban en el manzano.

Masha Kirikova
(traducido y difundido con el permiso de la autora)

Morir de soberbia

2010-01-07T23:23:00.009+01:00

El vencido de Arguez
(Algunos derechos reservados, bajo licencia Creative Commons 2.0)

"Luego pidió a estos ángeles tan soberbios si sabían el nombre de todas las criaturas, entonces ellos confesaron su ignorancia, tanto más vergonzosa, cuanto Adán, que fue llamado, las nombró al instante todas con la mayor exactitud".

"Ángeles", en la mitología rabínica. Diccionario Universal de Mitología o de la Fábula, por B. G. P. Imprenta de José Tauló, Barcelona, 1835.

Campanadas

2010-01-04T13:58:00.003+01:00

Acción-reacción.

Como no pasa nada, nada pasa así se pasa el tiempo, accionas, pones el dedo, blandamente, le haces un hoyuelo a algo que está ahí: haciendo-se sucediendo-se, para ver qué pasará que se repa-pasará, repicando como campanas los acontecimientos encadena dos dos veces: acción y reacción. Tolón tolón.

Si yo no accionarara nada reaccionarara y estariamomos como estababamos… así de quieeeeetos, estirándonos en el tiempo, y yo quiero que pasen cosas, COSAS COSAS, que pasen cosas en grande, a lo grande, grandiOsosas.

tras las campanadas, de intimidades

"Historias del vecindario" de Masha Kirikova (I)

2009-12-12T23:11:00.011+01:00

Sobre el Cuervo

El Cuervo de alas rotas vive en el jardín contiguo al nuestro. Ella se alimenta de las sobras que le echan los transeúntes. El Cuervo tiene incluso su propia casa -un árbol. Su cena está siempre seca y caliente (gracias a un conducto de ventilación).

Algunas palomas de los jardincillos del vecindario vienen a visitarla a veces. Pero el Cuervo está demasiado triste como para hacer amigos. Tan sólo puede sentir pena por un pequeño gorrión y comparte con él pedacitos de manzana.

Masha Kirikova
(traducido y difundido con el permiso de la autora)

la Con-A-tención de jlanta

2009-12-09T23:31:00.014+01:00

Con Antación...

So this is the portrait del observador, del voyeur, el que mira (y mirar es esconderse, eh, no se me lo olviden)... ya lo dije una vez: la soledad del observador, la belleza del/lo observado... dos partes que se complementan... y tú que prefieres? Pues depende del momento, al final nos acabamos mirando unos a otros, jugando a los espías, con el cuello estirado.

Pero el título es poesía: contención. La de ellos o la tuya? La mano que se agarra su propio brazo, la mano que me muerdo para que no se me escape y se me abalance, o la barbilla que sujeto, los pies que anudo sobre sí mismos... es que el cuerpo se quiere ir, es una violencia tenerlo quieto y atento (los inquietos lo sabemos, qué tortura, bailamos en el asiento).

Yo no elijo ninguna, son todas juntas.

Centros de interés con amor-odio

2009-11-29T22:25:00.007+01:00

lo cotidóneo

Amor real

2009-11-28T22:06:00.006+01:00

Enlace Matrimonial Príncipes de Asturias, Madrid 22 de Mayo 2004, de la colección de jordipostales

- Mamá, quiero decirte algo muy importante para mí: estoy enamorado.

- ¿De quién?

- De Letizia.

- ¿Quién es Letizia?

- La periodista... del telediario de las tres.

- Ah, conque...

- Muy enamorado. Me gusta mucho. Me encanta. La quiero... y ella, a mí. Hemos pensado casarnos. Queremos casarnos.

- Pero Felipe, ¿te das cuenta de que si te casas es para siempre?

- ¡Es que eso es justo lo que quiero: vivir con ella siempre, hasta la muerte! Mamá, la he encontrado: es la mujer de mi vida. Nos conocemos hace ya casi un año. Hemos sido muy sinceros los dos: ¡transparentes! Me gusta todo de ella: cómo es, cómo piensa... Mamá, estoy seguro de que lo hará muy bien.

Pilar Urbano, "El año que nos amamos peligrosamente", XLSemanal (1124, del 10 al 16 de Mayo de 2009).

Bach en el pedestal

2009-11-16T00:34:00.011+01:00

La música, sólo la música, consigue a veces lo que nada más puede: que se levante la imaginación, volátil y feliz, despreocupada, desligada de la vida que nos acobarda y nos silencia. Mañana me silenciaré de nuevo, pero ahora Bach llena la noche y acompaña; una compañía humana, un sentimiento de pertenencia a algo: a Bach, al menos, porque Bach es una idea cultural, tan rica y tan plena, y disfrutar de eso que llamamos Bach un acto tan significativamente cargado, que se convierte en feliz por especial y diferenciado. Es lo que tienen los mecanismos de distinción...

A Bach no le pasó como a Vivaldi o al canon de Pachelbel, que el gusto vulgar se los apropió, no, no, no, a Bach todavía nos lo ponemos en la boca para resarcirnos de la vulgaridad del mundo.

Y podemos.

Bach is back, por Smeerch

Nobody ever finds the one

2009-05-26T22:58:00.007+02:00

alone with everybody

the flesh covers the bone
and they put a mind
in there and
sometimes a soul,
and the women break
vases against the walls
and the men drink too
much
and nobody finds the
one
but keep
looking
crawling in and out
of beds.
flesh covers
the bone and the
flesh searches
for more than
flesh.

there's no chance
at all:
we are all trapped
by a singular
fate.

nobody ever finds
the one.

the city dumps fill
the junkyards fill
the madhouses fill
the hospitals fill
the graveyards fill

nothing else
fills.

Charles Bukowski

Foggy graveyard, por hugovk

[a solas con todo el mundo

la carne cubre el hueso
y le ponen una mente
ahí y
a veces un alma,
y las mujeres rompen
jarrones contra las paredes
y los hombres beben
demasiado
y nadie encuentra al
único
pero siguen buscando
arrastrándose dentro y fuera
de camas.
carne cubre
el hueso y la
carne busca
más que
carne

no hay ninguna posibilidad
en absoluto:
estamos todos atrapados
por un singular
destino.

nadie encuentra nunca
al único.

los vertederos se llenan
los desguaces se llenan
los manicomios se llenan
los hospitales se llenan
los cementerios se llenan

nada más
se llena.]

Bailar, en el mundo de Austen

2009-04-19T23:26:00.007+02:00

Son momentos en suspenso, la mano enguantada flácida a los costados, el cabecear indolente a los compases de la música, el microsegundo de esperaqueteespera cuando el corazón se sube a la boca como se suele decir abocados a la resolución del momento: la experiencia, el transcurrir, por poner límites: aquí empieza algo, cuando estalle la música -ahora sólo está calentando cuerdas, ensayando-se, cuando estalle la música, de repente

la mano enguantada tensionada la caricia rígida de la seda y luego te aprieta te aprieta pero no, te coge la mano delicada-mente enchanté enchanté por la punta de los dedos cuando estalla la música y comienza el baile.

Que no estalla, se escurre, la música como un arrastrar de pies blandamente enzapatillados arrastrar de vestidos por la sala arrastar de cuerdas de tripa de mamífero arrastrar de palabras encorsetoconversacionales y vaivén de cuerpos ensedados, entallados, y cruzar de pies y descruzar miradas cerca-lejos cerca-lejos próximo tan próximo -lejos.

La escena del baile en Netherfield, Pride and Prejudice (miniserie de la BBC, 1995)

Jaulas

2009-04-15T23:53:00.004+02:00

Big Cage for a Little Bird - A Geisha and her Feathered Friend, fotografía de la colección de Okinawa Soba

Todo el mundo tiene rejas.
Esta vida es una cárcel,
una jaula, una cisterna
y te ahogas cuando sales.

Gloria Fuertes.

Hermana, soy un poeta

2009-04-05T22:17:00.008+02:00

- Hermana, soy un poeta. Un poeta cansado y un poeta malo que escribe versos penosos, que se esfuerza en poetizar cuando no hay más que carne sobre el hueso como dice el amigo Bukowski, the flesh covers the bone and they put a mind in there and sometimes a soul, pero ni mente ni alma… Nobody ever finds the one. Porque no existe un the one para nadie. Estamos solos, hermana, yo estoy sólo y tú estás sola y fingimos que nos entendemos y que nos acompañamos cuando lo único que sale de nuestras bocas son palabras desmañadas, palabras huecas que creemos que significan algo pero no hay nada en ellas, no te engañes hermana, sólo hay una ilusión de sentido, sólo hay sintaxis. Y lo demás, la acción… mujeres que follan, hombres que follan… hablamos para follar, todos los jodidos hombres y mujeres hablando y hablando… para follar. Hermana, no te engañes…

"Sister I'm a Poet", Morrissey. Vídeo incluido en la compilación Hulmerist (1990).

... llueve!

2009-03-30T22:58:00.004+02:00

Un petit coup au carreau, comme si quelque chose l'avait heurté, suivi d'une ample chute légère comme de grains de sable qu'on eût laissés tomber d'une fenêtre au-dessus, puis la chute s'étendant, se réglant, adoptant un rythme, devenant fluide, sonore, musicale, innombrable, universelle: c'était la pluie.

Marcel Proust, Du côté de chez Swann.

in the rain, por dawn m. armfield

[Un golpecito en el cristal, como si hubieran tirado algo; luego, un caer ligero y amplio, como de granos de arena lanzados desde una ventana de arriba, y por fin, ese caer que se extiende, toma reglas, adopta un ritmo y se hace fluido, sonoro, musical, incontable, universal: llueve.

Traducción de Pedro Salinas, en En busca del tiempo perdido, 1. Por el camino de Swann. Alianza Editorial, Madrid, 1966]

Enamorados de Foucault

2009-03-19T22:26:00.009+01:00

I'm in love with Foucault, je suis amoureuse de lui…! ¡Quiero relamelerle todas sus palatapalabras!

Sí, sí, in love with Foucault, como los universitarios carpeteros anarcofilosofalampagueantes, con los libros naranjakales bajo el brazo… como ellos; estoy con las piernas hechas gelatina y el labio temblequeante.

Le haré una exhaustiva bibliografía, manosearé todas sus biografías, coleccionaré todas sus fotografías… ¡ah, el amor, el amor!

¡Consigue tus cartas coleccionables de teoría social en theory.org!

La lectora

2009-03-18T16:05:00.012+01:00

Tan absorbente era su gusto por la lectura de las novelas de Jane Austen que olvidaba lentamente cualquier otra cosa. Cuando comenzaba a leer Orgullo y prejuicio entraba en una especie de ardor somnoliento: una hipnótica lectura que la dejaba exhausta e inservible para nada más. Durante dos días; si es que tenía que mantener las formas básicas de la rutina diaria: comer con sus padres, vestirse, cruzar el pasillo de vez en cuando para ir al baño - una figura extraviada envuelta en un sueño; en fin, el resto del tiempo no había ninguna otra cosa salvo la historia que contaba la señorita Austen. Los que tienen esta clase de obsesiones comprenden el peligro que entraña satisfacerlas pero no pueden evitar abandonarse a saborearlas con esa somnolienta violencia, la de la vista fija en las líneas de texto, tan dulcemente hipnótica que lo va cansando a uno hasta dejarlo melancólico como en un sueño. Así sucedía cada vez. Pero cuando llega el final, los obsesos lo saben bien a pesar de sus íntimas satisfacciones, cuando la vista ya no tiene líneas de texto a las que agarrarse y la mente se desprende de la tirantez de un poderoso argumento, entonces el obseso tarda todavía un poco en reconocerse de nuevo, en volver a sus otras cosas, esas obligaciones, con uno, con los demás, con quién sabe qué. Camina como en un ensueño un poco más, pero un ensueño que se vuelve melancólico, que le deja un poco exhausto, y tarda en reconocer lo que hay a su alrededor como si tuviese las pestañas espesas de legañas.

Palabras

2009-03-07T22:44:00.009+01:00

Words/palabras, por * Cati Kaoe *

Lo que te dan los demás son palabras, que te ensanchan el mundo de repente, y eso les puedo agradecer; son como puntos de agarre esas palabras, para ellos y ahora para ti, que les encuentras la profundidad y el sentido; son como pozos, sí, sí, o como estrellas, son como desiertos enormes que tienes que llenar, o son como rincones en los que acurrucarte y sentirte a gusto.

Cómo son las palabras. Las tenemos siempre cerca, hidropésicas y pesadas en la mente, ligeras y volátiles en la punta de la lengua. Las vamos despreciando y desechando; restregadas unas contra otras, estropajoteadas, se gastan y se redondean: y llegan los demás, y las dicen de nuevo, sus palabras preferidas, y las llevas como un regalo, relucientes. Eso te han dado sin saberlo.

El país sin huellas de Samuel Beckett

2009-03-06T23:45:00.012+01:00

"... os affamé le temps du chien..."
Versión en alambre de El perro semihundido de Goya, por Luisricardocastillo

bon bon il est un pays
où l’oubli où pèse l’oubli
doucement sur les mondes innommés
là la tête on la tait la tête est muette
et on sait non on ne sait rien
le chant des bouches mortes meurt
sur la grève il a fait le voyage
il n’y a rien à pleurer

ma solitude je la connais allez je la connais mal
j’ai le temps c’est ce que je me dis j’ai le temps
mais quel temps os affamé le temps du chien
du ciel pâlissant sans cesse mon grain de ciel
du rayon qui grimpe ocellé tremblant
des microns des années ténèbres

vous voulez que j’aille d’A à B je ne peux pas
je ne peux pas sortir je suis dans un pays sans traces
oui oui c’est une belle chose que vous avez là une bien belle chose
qu’est-ce que c’est ne me posez plus de questions
spirale poussière d’instants qu’est-ce que c’est le même
le calme l’amour la haine le calme le calme

[bien bien hay un país
donde el olvido donde pesa el olvido
dulcemente sobre mundos sin nombre
allí a la cabeza se le hace callar la cabeza es muda
y se sabe no nada se sabe
muere el canto de las bocas muertas
sobre la arena de la playa hizo el viaje
no hay nada que llorar

mi soledad la conozco vamos la conozco mal
tengo tiempo eso es lo que me digo tengo tiempo
pero qué tiempo hueso hambriento el tiempo de un perro
del cielo que palidece sin cesar mi grano de cielo
del rayo que trepa ocelado temblando
sobre micras de tinieblas de años

queréis que vaya de A a B yo no puedo
no puedo salir estoy en un país sin huellas
sí sí es algo hermoso lo que tenéis ahí es algo hermoso
qué es no me hagáis más preguntas
espiral polvo de instantes qué es lo mismo
la calma el amor el odio la calma la calma

Traducción de Jenaro Talens, en Samuel Beckett, Obra poética completa, Hiperión, Madrid, 2000]