Durante aquellos años, frecuentaba las bibliotecasBoston University, Mugar Library, fotografía de roncaglia (Algunos derechos reservados, bajo licencia Creative Commons 2.0)
La gente no quiere discutir, debatir, prefiere estar cómoda en sus comunidades conversacionales.
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Si hay fronteras es que hay un mapa, con contornos definidos, un país.***
Nos estamos "encerrando". Con cada decisión que tomamos, con cada elección que hacemos… Estas elecciones, ¿nos unen o nos separan? ¿Nos abrimos al mundo o creamos un muro frente al exterior? ¿Nos cerramos e imposibilitamos toda comunicación?***
Todo lo que no llegó a escribir. Sus renuncias.***
Quizás otros le hayan leído con más atención e inteligencia, pero no con más amor, ese ejercicio de fantasía creadora.***
Eso que llamamos realidad se empeña en matar la literatura.***
Hay una diferenciasólo y exclusivamente ahí (en los sentimientos)
donde empiezan las sonrisas -la curva de sus labios, las arrugitas y las mejillas redondeadas y le chisp -chisporrot- ean los ojos y lo llamamos sonrisa, "sonrisa" he dicho.
Las sonrisas que se dan
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Al contacto con el aire las fantasías se estropean.***
El pulso que se echan fantasía y realidad lo gana la realidad, expulsando a la fantasía de su entorno.
13 comentarios:
Sí, así es. Pero... y ahora qué? Qué sucede entonces?
Nuestra historia difiere, claro. Durante tiempo -comprenderás- viví con temor a la fantasía, ahora con valentía y más experiencia cuando aparece de inmediato el gaucho le echa el lazo y no me engaña ya. La llamo deseo. Ahora me sirve, es una brújula del viajero en el páramo de la realidad.
Estas cositas dan para conversar largo y tendido. Y qué bien que hayas vuelto a publicar! :)
He despertado de mi letargo... :-)
Ya tengo la impresión de que eran otros tiempos. Aún así, estas reflexiones siguen teniendo algún sentido para mí. Cómo se entrecruza todo, no? De estos hilos se puede tirar, a ver si se pueden hacer tapices con ellos...
Me gustan estos textos. Y no, la realidad no puede con la fantasía. Si al final ha podido es que esta no existía. Era pura... fantasía.
Llamémoslo "deseo" entonces, como ha sugerido Esteban.
Me alegro de que te hayan gustado estas cositas, Rafael. Estaban por ahí olvidadas, a ver si sigo revolviendo y aparecen más cosas.
Me gusta esta frontera: "fantasía"-"realidad". Habrá que poner más empeño en romper la dicotomía... :-)
A mí, que soy raro, e insociable, poeta al albur, de estos textos que traes hasta aquí, Ana, lo que más me excita de ellos, es la tarea maravillosa, y llena de mala leche, de tener que llevarlos a la práctica. Sacarlos a pasear a la jodida calle. Y claro: morir matando por ellos. Sobre todo por este:
"Eso que llamamos realidad se empeña en matar la literatura."
Y muerte a los mangajones. Unos seres de carácter, sexo y condición neblinosa, siniestra obscura. Conservadores.
Quedamos locos en España, querida Ana. Querido Felipe.
Y la morcilla de mi pueblo y la del pueblo de Ángel González, con sangre, sin tapices, con sangre, coño.
Viva León Trotsky. Aproximadamente
Cada uno usa las "armas" o las "tácticas" que prefiere en sus "luchas". También lo que gusta de derramar. Ya veré lo que hago con mi sangre. Menstruar, por ejemplo -y tú no puedes, chincha. O morcillas, ya que las has sacado a colación.
Redundar: manía de constatar lo que ya uno dijo sobre las "decisiones" que puedan tomar los demás: sirva el chincha de ejemplo. O también: "Me voy a morir viviendo" y que tú puedas opinar sobre eso, cuando es evidente que sobre eso se puede opinar: Decir por ejemplo: "este muerto no se mueve". Esta bien constatar. Y redundar.
Y tener sangre y hacer con ella morcillas. O cuágulos. Como la de tu menstruo. Alucino que te des por aludida. Te quiero más que a mi vida. Más que al aire que respiro (qué viento!!. Mi madre bien.
O tambien coagulos. que la academia se enfada.
O coágulos. Por las esdrújulas en huelga.
Tomás, cómo no me voy a dar por aludida? Alguien se tiene que dar por aludido, que de lo contrario todo es muy aburrido y no se conversa :-)
Yo también te quiero Tomás, amor para todos... :-)
"Eso que llamamos realidad se empeña en matar la literatura." Si yo comento esta frase usted se tiene que dar por aludida? acaso la frase es de usted?.Acaso la calle es suya? O acaso la calle no era de su paisano Fraga? Repito a la jodida calle. Haga vos un análisis general y no me tache con el dedo. Besos en los cíngulos. .:-p
La frase es mía, las calles son mías, el país es mío.
Mío, mío, mío... hacía el gajarillo.
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